Era um fim de tarde, como tantos outros. O sol no horizonte ainda queimava e aquecia as armaduras normalmente frias, como estátuas. Ali estávamos todos e à nossa frente alinhados, no fundo do campo, o exército inimigo. Tal como nós olhavam de soslaio uns para os outros, procurando um sorriso reconfortante como garantia de um regresso são e salvos, nenhum de nós sabia se voltava.
A tensão subia, as mãos já pingam do suor que escorre, chega o comandante vindo das linhas atrasadas, talvez tenha estado a estudar as últimas estratégias e tácticas para a refrega, junta-se às tropas. Os jovens da primeira linha sorriem descansados porque a morte está ali à sua frente e eles vão ter com ela. Não há emissários de tréguas a batalha é inevitável. Uns de negro outros de branco podíamos ser um qualquer exército. Começam as brancas, … peão d4.
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