Ela é uma mulher fantástica. Daquelas mulheres cuja família se reúne à volta ouvindo, como se fosse a primeira vez, aquela velha estória que já contou dezenas de vezes e com uma imensa satisfação. Aquela mulher tem o corpo velho. As doenças que já são tantas, as crises no hospital, as consultas apenas para que o médico passe a receita dos inúmeros comprimidos que toma sem se enganar, apesar de não saber ler. Aquela mulher, velha e doente, tem uma cabeça sã, melhor que a minha, e uma boa disposição contagiante. Quando lhe ligo, atende o telemóvel com um «estou?» doce e simpático como só ela sabe fazer, reconhecendo-me a voz ao fim de uma só palavra. Nos dias em que parece que tudo corre mal, uma conversa com ela faz milagres. Afinal a vida não é assim tão má. Ela, aquela velha doente, é uma Mulher que faz hoje 95 anos. E essa Mulher é minha avó.
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